Don't watch me dancing

Acordei com o despertador tocando Don't watch me dancing do Little Joy.

A notícia da noite anterior parecia só a sombra de um pesadelo. Meu mundo nunca mais existiu sem ti. Lá longe, tu existia e me dava o ar que eu respirava melhor quando estava perto de ti. Hoje, quase nove meses depois, neste parto da tua morte, eu ainda tô reaprendendo a respirar.

Eu me devo um livro

Por motivos óbvios, eu já sei como termina a história dele.
O livro que já faz dez anos que eu estou para começar precisa ser escrito.
Vou fazer a japonesa e começar pelo fim. 
Muita coisa vai ser retirada deste e do blog verde.
Pasmem, é uma história de amor.
A mais bonita que eu já conheci.

Wild Honey

In the days

When we were swinging from the trees

I was a monkey

Stealing honey from a swarm of bees

I could taste

I could taste you even then

And I would chase you down the wind

You could go there if you please

Wild honey

And if you go there, go with me

Wild honey

Did I know you?

Did I know you even then?

Before the clocks kept time

Before the world was made

From the cruel sun

You were shelter

You were my shelter and my shade

If you go there with me

Wild honey

You can do just what you please

Wild honey

Yeah, just blowing in the breeze

Wild honey

Wild, wild, wild

I'm still standing, I'm still standing

Where you left me

Are you still growing wild

With everything tame around you?

I send you flowers

Cut flowers for your hall

I know your garden's full

But is there sweetness at all?

If you go there, go with me

Wild honey

Won't you take me, take me please

Wild honey

Yeah, swinging through the trees

Wild honey

Wild, wild, wild

Requiem

Se eu pudesse te dedicar qualquer coisa entre tantas, eu te dedicava este amanhecer. São 6 horas da manhã e a claridade começa a dar o ar da graça no Leme.

Tendo, afortunadamente, ficado trancada do lado de fora, eu te dedico a solidariedade do porteiro, que guardou minhas sacolas e minha bolsa.

Eu te dedico o desjejum da padaria recém-aberta, com suco de laranja, pão na chapa com manteiga e café preto no copo. Acho que o melhor desjejum que já tive.

Eu te dedico a genuína felicidade das duas putas na mesa da frente, depois de uma noite de muito trabalho ou talvez nem tanto, afinal, elas parecem realmente felizes.

Te dedico os jovens bêbados correndo e tirando fotos em direção ao mar. Te dedico a grande bola de fogo acordando em cima da água.

Te dedico as ondas que lambem minhas pernas. A espuma branca e a areia fofa.

Te dedico o olhar assustado da senhora por quem passei, que em muito me lembrou o teu olhar.

Te dedico o caminho até a pedra, as algas e os mariscos. Te dedico as flores para iemanjá, jogadas na praia.

Te dedico o banho do beagle, desesperado de medo das ondas, enquanto o seu dono o incentiva a nadar. E os bigodes da vira-lata contente por se saber livre.

Te dedico os passos de volta, olhando para o horizonte, Copacabana se iluminando.

Te dedico a vivacidade da velhinha de bengala, na pista dos ciclistas. A malandragem dos ambulantes e o sono da moça da farmácia, desanimada com minhas compras a esta hora da manhã.

Te dedico a gentileza do fiscal do supermercado ao levantar as grades e também as frutas, o pão quentinho e o bolo de laranja que comprei para meus anfitriões.

Te dedico, acima de tudo, o sorriso da linda menininha, de mãos dadas com o pai, no caixa. O sorriso puro dos filhos que nós nunca iremos ter.

Te dedico a serenidade dessa manhazinha no teu descanso. Espero um dia te ver novamente e viver contigo um amanhecer como este.

O valor de um joelho torto

Eu curto um joelho.
Nada mais bonito que um joelho masculino, peludo.
Depois vem aquela panturrilha e o pé.
Só não é mais bonito que a Ilha Grande.
Que barriga tanquinho o quê!
Não existe homem bonito sem joelhos, umas panturrilhas e pés bonitos.

Homem que usa sandália, para mim, já tem o paraíso garantido.

Esse homem abaixo nada tem a ver com o post, só botei porque achei lindo.

Música-símbolo

E a música-símbolo do meu blog foi dissecada.
Ou o contrário.
Ouçam, babem e tenham pena de si mesmos por não terem essas vozes.

Deus ex machina

Ao longo dos meus 39 anos, eu sempre percebi um julgamento feminino e masculino em torno da fertilidade alheia. Fertilidade essa que é quase que diretamente ligada à faixa etária. 

Namorei dois homens que contabilizavam o meu relógio biológico, fazendo pressão para que eu soubesse que eles queriam filhos DEPOIS, mas que, provavelmente neste DEPOIS, eu não mais poderia ser a reprodutora. 

Nunca quis ter filhos e, para esses rapazes, minha opinião, meu corpo e minha vontade não mandavam em nada. Eles estavam à procura de um útero, não de uma mulher. De um deles, eu ouvi que ele estava com 30 e eu com 35. Mas ele só iria querer ter filhos quando tivesse uns 40, logo, eu iria ter 45. Provavelmente, não seria comigo que teria filhos. "Mas até lá, eu arranjo uma garota para ter filho com ela". 

E o corpo da Bia, esse ser composto de peitos, côxas sem risca, bunda e xexeca, seria jogado fora. Cumplicidade, sentimentos, vivências, aprendizados, nada disso valeria a pena diante de um útero novinho em folha. 

Tenho um amigo que endossa esse raciocínio e quer me provar por A + B que eu estou tentando combater uma lógica darwiniana. Já outro, disse que isso é coisa de brasileiro que é um povo machista e atrasado. Eu penso que a mulherada tem muito a conquistar ainda, principalmente no que diz respeito aos seus próprios corpos.

E isso inclui o direito de não poder ou não querer ser mães. E não serem menos admiradas, amadas e respeitadas por isso.